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1
　　有一种意向一直在我的记忆中徘徊。当与村庄有关的诗歌记忆象默片时代的电影，在月朗星稀的夜晚，泛黄的情怀如乳雾缓缓铺展。
　　写诗的时候是孤独的。窗前是雪树坐禅，室内是红烛垂泪。烛光映亮雪光，照亮了生命正被裹挟的雪天。我裹紧棉衣，听呼啸的风传来寒冷刮骨的声音。月光是如此的苍白，庆幸还有一些零碎的天籁在夜间出没，安慰脆弱的耳朵和走失的灵魂，叹息轻柔地在其间回旋。
　　2
　　粮食喂养的众生。我与我的村庄是如此的贫寒，被繁华的世尘冷漠地抛弃，而远离繁华的黄天厚土才是诗歌和爱情自由生长的沃土。最真最美的诗歌，如果被强行加上世俗的戳印，就会失去最本真的意义，击垮我们的不是贫寒和卑贱，而是我们自己。从村庄出发的视线不曾攀援过那座孤傲的雪峰，在诗歌矜持而灼热的目光里，我主动承认自己的脆弱。
　　3
　　冬日枯萎的阳光下，老人变成孩子。时间轻轻翻动农历的季节，一个个朝代便纷纷席卷而出。草芥般的生命无力改变日子的轮回，就象我们在漫天洁白的村庄雪国里，尽管我们的脚印在反复宣布占有，但谁又能振臂高呼？谁能回首，虚无缥缈的脚印一次次冷落我仰望的目光。
　　4
　　我在世间艰难奔走的影子就是诗歌的宿命，行走就是赢弱的笔停留在思想的芦苇之上。在黄河古道畔的村落里，千年的文字依然典雅华丽。
　　苦菜花开的过程，就是果实的种粒把艰难的盛世和繁华齐齐收割的过程，感念和景仰都是诗歌的力量。
　　5
　　远离村庄，我在北京挥霍着自己的精力和爱情。总算明白，写作是使生命速朽的最有效的方式，它不仅在精神上而且在肉体上瓦解一个人。
　　我想自己短暂的生命没有一首诗歌长。
　　6
　　从村庄出发的孩子，怀揣朴实的品质以梦为马周游世界。为了让这个世界变更美好一点，诗意一点，我付出着善良和悲情。
　　我终于盼望自己能够自私一点，想趴在情人的怀抱里睡成处子的姿态，想躲藏在村庄的角落里狂吻暴淫，我想停止一切所谓的高尚的劳作，仅仅想归还生命一个本真。可我仍旧彷徨后缺乏呐喊，仍没有一个情人用怀抱为我筑起遮风避雨的港湾，让我厚颜无耻。
　　7
　　从90年至今，写了近17年的诗歌，还没有一本薄薄的诗集行世。也不是单纯让诗歌行世来证明自己文学路上多么的功成名就。只是让诗歌象放飞的飞鸟为自己寻觅一个村庄的白桦林里栖落的枝桠。
　　还从没写过创作心得的文字，也从没有认真品评一首诗，尤其是自己的诗。我也不知道如何谈论它，惟恐词不达意，贻笑大方。
　　8
　　尼采说过上帝死了，其实上帝并没有死，而且红光满面地活在黎民顶礼膜拜的景仰中。更详尽一点说，海子死了，顾城死了，宇龙死了，戈麦死了，剑锋走在去坟墓的路上。
　　灵魂若太纯净时，站在高处，就会失去栖身之地，就容易走上绝路。
　　9
　　祖母的村落已爬满历史，正为另一段历史做注脚，也许被青砖绿瓦的楼房取而代之，而过往的灵魂又将在哪里安歇？
　　星星熄灭了，我的村庄在黑暗中伸展着灵性的触角。
　　10
　　朋友谷禾说过，诗于自己是一种缘，是对似水流年的瞬间挽留。