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多少年来，有一只燕子始终在我的心空飞翔着。

我疑心那只燕子来自古风腹地，来自唐宋的微雨深处。透过镂花的木格窗，我看见它收拢双翅，栖在塘堤边的石榴树上。燕子袭一身黑羽，石榴着浅浅的绿，在朦胧的烟雨中，那景象恰似一幅淡淡的水墨画。

门开的时候，燕子便从石榴树梢轻轻掠起，划一根漂亮的弧线，掠进了我家的厅堂。它忽闪着双翅，在窄小的厅堂里转着圈。几乎在同一瞬间，另一只燕子也卷了进来，两只燕子在我的头顶叽叽喳喳，盘来绕去，像在寻找着什么。祖母说，燕子不进愁门。祖父忙扛了梯子，在横梁上钉了两根竹钉，并在竹钉上搁了片瓦。就这样，在那个春天的早晨，祖父一个人完成了燕子新居的奠基仪式，简单而又庄重。

对于燕子的莅临，我有着说不尽的感动。也许所有童年的时光，我都那么虔诚地在等待一只鸟的降临，守候一个飞翔的梦想。

现在，终于有两只燕子每天都在堂屋里飞进飞出，将我们的家当做它们的家。这是一种多么激动和温馨的景象。我看见它们用小嘴啄起稀泥，一点一点粘在瓦棱上，粘在横梁上。它们有时是双飞双栖，有时是交错接递。只三两天工夫，那瓦和梁的缝隙处都砌起了薄薄的壁。那壁是瓷白的，绝然不是泥土的颜色。这令我十分的惊奇，要知道老家的田野多是红土和黑土，这白色的泥土不知来自何方。有几次我想努力跟踪一只燕子，但最后都失败了。我没有翅膀。我无法在天空里自由自在地飞翔。我始终无法知道那白色的泥土到底源自哪方天堂。那燕的黑羽之下又掩藏了多少类似的神秘呢。我真希望自己像燕子一样，拥有一双可以穿越万水千山的翅膀。

最初的时候，两只燕子在厅堂里是一种绝对的沉静。在润物细无声的雨夜，在柳吐鹅黄的晨曦，它们不言不语，或者安睡在泥巢里，或者灵动地飞翔，像一道黑色的光芒一样，从一棵树杪滑向另一棵树杪。有时候，它们会静静地蹲在墙壁的某根钉子上，一动不动。两只燕子就像一对相濡以沫百年共枕的夫妻。那神情还真像祖父和祖母呢。

好像就在那个漫长的夜晚过后，燕子的家族突然庞大起来。那白色的小巢中，彻天响着一种快乐的歌唱，叽叽喳喳的一刻也不停息。特别是两只燕子归来的时候，那狭小的巢口挤满了脑袋，一个个张着小嘴，似乎要把那两只燕子都吞食了。在一群嗷嗷待哺的雏燕面前，两只燕子没有了以前的从容，它们慌慌张张地飞进飞出，那焦急而幸福的神态和从田地里赶回家喂奶的母亲没什么两样。那神情真叫人感动。有时候，我们会因为感动而帮燕子做一些小事。比如把一只掉在地上的雏燕放回巢里，有时在燕巢口撒一把饭粒。我们能做的也仅仅是这些。

从两只劳碌的燕子身上，我似乎窥视到了祖父的影子，窥视到了父老乡亲的影子。燕出而作，燕归而息。祖父、祖母，父亲、母亲，以及所有的父老乡亲，无一不在重复一只燕子的过程。他们是土地上另一群不愿迁徙的候鸟。

也许是习惯了这种与燕为邻的生活，在某个迟起的早晨，我们突然觉得好像丢失了许多东西，厅堂里空落起来，心里头也空荡荡的。透过那扇镂花的窗棂，石榴树的叶子正有一片没一片地落。祖父是第一个起床的人，他最先体味到了这份沉寂的空落。我听见他在厅堂里自言自语地说燕子飞走了。我一骨碌爬了起来，跑到厅堂，只见那个空空的泥巢独自在横梁上静静地白着。

    有一瞬间，我似乎听见泥巢里有些微响动，便央求祖父搬了梯子上去察看，果然泥巢里还有一只燕子。祖父从泥巢里掏出燕子，将它摊在掌心。它扑闪了几下翅膀，可并没有像我想象的那样冲上天空。它双翅低垂，羽毛干枯，容颜废涩，全然没了往日的神采。我几乎不敢相信那就是一只燕子，一只附丽我飞翔梦想的燕子。我问祖母燕子哪儿去了。祖母说燕子呀回家了。回哪个家呀。回它们南方的家。那，这只燕子怎么不回去呢。它老了，飞不动了。我突然嚎啕大哭起来。祖母说，好孩子，别哭呵，燕子明年还会飞回来的。真的吗？真的，奶奶什么时候骗过你呀。

而现在这只燕子遭遇的不幸是多么巨大。在后来那些与燕相伴的日子里，我始终平静，冷眼旁观，近乎怀着一种颓废的沉默。拥有一双坚强有力的翅膀是一件多么幸运的事情。也许我的希望真的只能是一个不切实际的幻想。

为了这只滞留的燕子，祖父、祖母和我做过种种努力，但那只燕子再也没有飞上天空，飞回温暖的南方。在一个清冷的早晨，它死了。祖父把它从泥巢里掏出来，用板锄在屋后挖了个坑，埋了。为防止猫狗把它扒出来，祖父在上面压了块石头。前不久回家在老屋后转悠，我看见那块石头仍孤零零地压在那儿。

这是我见过的唯一一只在村子里老去的候鸟。